martes, 11 de marzo de 2014

LA PALABRA QUE IBA A DECIRSE Y NECESITÓ UN LUGAR DONDE ESTAR CONMIGO MIENTRAS SOÑABA...

Jesús debió morir como muere un animal pequeño en un cuento para niños. Así, nuestras cabezas descansarían apoyadas sobre los hombros de una bella infancia. Pero los hombres ya nos hemos dicho tantas palabras... que no nos oímos amar.
Y la Tierra por descubrir no tiene nombre todavía.

lunes, 24 de febrero de 2014

LA VOZ ABRAZADA A LA TIERRA QUE PINTABA SUS MEMORIAS Y LUEGO LAS ARROJABA HECHAS FLORES SOBRE LOS ANIMALES.

Se probaba cada palabra calculando su peso muerto. En una, el amor era un espacio sin forma y crujiente que destilaba estruendos para el alma. 
Las emociones se introducían como algodones mentales en los pensamientos.
- No son más que sexos saqueados que llegaron hasta el fondo, dijo la claridad artificial de una masa.
La noche ha caído. Todo se ha visto. 

lunes, 17 de febrero de 2014

SOBRE EL NACIMIENTO DE UNA LUNA DE ORO QUE NO PODÍA DE ALEGRÍA MIENTRAS TOCABA DOS PEZONES DE PAN.

El alba era de espuma y amaba al relámpago. Las lluvias traían voces de agua que rodaban sobre una piedra fresca.
- Es inútil, no hay belleza en las paredes, sino voces que evitas oír. 
Pero en mi cuarto, dentro del ancho de un muro, se escucha al llanto pasar tras la música que mueve la lejanía.

lunes, 10 de febrero de 2014

EL GEMIDO QUE SE ENCERRABA EN LA LUZ QUE DEJABAN LOS HUECOS EN SU RECUERDO.

No hay soledad más triste que la de un útero abandonado. 
La noche no es azul. Hay una plaga de espacios por donde corre una niña.
- Enrique, ¡ escribe un poema donde tú seas lo que yo no veo !
La eternidad se muere de presencias.
Entonces el amor canta... Pero su memoria no se abre. 

lunes, 3 de febrero de 2014

LA PRINCESA QUE TENÍA CICATRICES EN EL COLOR DE SUS OJOS QUE SE COMÍAN AL VIENTO AL HACER EL AMOR.

La razón cae al interior de sí misma y se recuerda petrificada en el olvido de su voz.
Un deslizamiento se acurruca en las manos del tiempo. Nada es visible para el abandono.
Sólo la música es un lugar abierto.
La melancolía y la paciencia son orgasmos... Nacen antes de serlo. Ajenas, en una memoria de cristal.